SOLEDAD EN SOCIEDAD

Lo Detestable

(El Dañado no.11)

Soledad Urbana (Autorretrato) - Enrique Kaufmann

"Me estoy preguntando cómo hacen ustedes para levantarse todos los días de la cama. Y me pregunto de dónde sacan fuerzas para vivir el mundo, para tener ánimos. Me cuesta trabajo entender cómo han sido capaces de ignorar la fatalidad que les rodea, la deprimente realidad que les aborda en cada esquina, a cada paso, en cada instante.

El paso de los años me hace polvo, el pertenecer a una sociedad me molesta, el apegarme a los otros, el depender de los otros. Y no, no estoy amargado como intentan interpretar aquellos que me escuchan. De verdad disfruto la vida pero hay momentos, hay instantes, lapsos recurrentes en que no soy capaz de sentir algo cercano al deseo de vivir, mucho menos la alegría de vivir, ah, alegría. El señor Dáltanos se empeña en señalar que estos momentos, estas emociones, también son parte de vivir, que sería conveniente que las afirmara antes de querer rechazarlas. Me dice que viva, que sienta esa emoción. Que se vaya al diablo, no sabe lo que es la inconformidad, el hastío por vivir acompañado, y la infame revelación que resulta de saber que la soledad, que el abandono, son igualmente detestables, tan detestables como la sociedad."

Por E. K.

TU DOLOR NO FUE MI TRIUNFO

Transmutación no concedida

                                                           (El Dañado no.10)

Tu sombra me pertenece
Dibujo tomado del blog del genial ilustrador Agustín Comotto
http://comotto.blogspot.com/

Deja que introduzca mi alma en tu cuerpo,

No pidas clemencia porque no soy piadoso,

te estoy pidiendo que me dejes entrar y te resistes,

¿Qué tengo que hacer para que atiendas mi premisa?

Crece un ruido en tu cabeza que hace estallar un rojo en tus ojos,

ese soy yo intentando volver de nuevo al dulce hogar,

si es que éste alguna vez existió, si es que ese es tu cuerpo,

cuerpo demasiado fuerte para mi decadente cuerpo,

cuerpo que rechaza tu contacto pero mi esencia quiere volver a ser joven.

Déjame contar las lágrimas que se resbalan en tu rostro,

las voy a dividir según el sentimiento que las provocó,

unas serán de odio, unas de tristeza y otras muchas de dolor,

una de ellas la llevaré conmigo porque será de placer.

Bésame, porque me decepciona no poder entrar a mi nueva morada,

consuélame lamiendo todas mis heridas internas,

así probarás que no estaba equivocado al intentar abandonar mi cuerpo,

para entrar al tuyo que tan atractivo resulta desde donde miro.

Se condescendiente conmigo una vez más,

que estoy cansado de causarte daños internos, externos, eternos,

y dime de rodillas que quieres que lo intente de nuevo,

siempre con renovados deseos de poseer tu cuerpo.

Déjame introducir el alma en tu cuerpo,

¿es una petición malsana? ¡¿Dímelo?!

Lo intentaré haciendo nuevos orificios a tu alma a través de tu cuerpo,

lo intentaré hasta que dejes de resistirte a lo irresistible.

Trato de entrar nuevamente,

y ya no te resistes,

estás fría, parece que te rendiste,

has caído, tu mirada no me alcanza,

y sin embargo no he podido entrar.

¿Quién ha ganado la batalla?

Creo que los dos hemos perdido,

estamos perdidos,

estaremos.
                                                                                                                Por E. K.

¿CUÁNTOS BARCOS SE LLAMAN AMOR?

EL DAÑADO NO.9

Carta a los constructores de barcos:

¿Cuántos puertos se llaman felicidad? ¿Cuántos pasajeros se llaman ilusos? ¿Cuántos boletos se venden para salir de ciudad Soledad? ¿Cuántas letras faltan para convencerte de que pertenecemos al agua?

Y el agua es: Nada vale la pena, nada permanece, nada es verdad, sólo el dolor es constante, la existencia humana sofoca toda muestra de pureza, porque está hecha para la inconstancia. Y en el intento por llegar a un puerto sólido, les encanta inventarse barcos invencibles.

Pero ¿qué pasa cuando el barco se hunde? El ser se arrastra en la mar que es la existencia, la existencia a la que pertenece y punto. Todo lo que ustedes saben, quieren o pueden hacer es mentira, falacia, imposible, irrealizable. Este mundo no es racional, por tanto ustedes son una anomalía funesta, azar infeliz que se dedica a intentar en vano comprender su condición desde su condición misma. Vaya muestra de imbecilidad.

Y yo en tanto estoy harto de tripular falacias, no tengo ganas, no quiero nada, simplemente estoy y aspiro a dejar de estar. Entonces caigo y soy parte del agua. Más tarde quiero salir de ella, pero luego recuerdo que fuera de ella me dedico a lamer la tierra, doblando mis amarguras, y bañándome en alegrías, que me dicen que salga otra vez y niegue mi condición, porque ya están hartas ellas también, de recibir tan patéticas visitas.

Mejor me lleno los bolsillos de agua y me revuelco en la tierra, y me regodeo en el fango que resultará de ello. Y el fango inundará mis ideas con falsas provocaciones que me harán demostrar a todos, que el amor me ha vencido y que soy tan humano como ustedes, por el hecho de haber cedido y haber construido mi propio barco llamado ridículamente: amor.

Sin ganas de nada me muero un rato, con mis arterias saturadas de asco y exceso de meditación, por culpa de aquella trampa a la cual he caminado tan ingenuo. Sí amor, amor, AMOR. Y los barcos de otros se hunden, porque todos los barcos se hunden: LIBERTAD, PROGRESO, JUSTICIA, IGUALDAD. En el mejor de los casos se descomponen con los siglos.

El remedio sería volar, para salir del agua y dejar de navegar en tales quimeras. El problema radica en que todas las naves nombradas amor llevan como pasajeras las más ciegas intenciones de emprender el vuelo, de transformarse en avión. El problema radica en que no podemos volar, lo sabemos y no dejamos de intentarlo. En tanto ahí van todos ustedes, ridículos mortales, ha hacerse a la mar en barcos que prometen lo imposible, a justificar sus existencias creadas desde la nada y condenadas a vagar sin rumbo. Ah. Navegar, ese ridículo juego de los mortales...

Por E. K.

EN EL REINO... (NO.6)

Respuesta de un profesional de la construcción y la destrucción de barcos:

Vladimir Kush - Departure of Winged Ship (Alucinante, ¿no?)

Bien, isla Soledad es insoportable, no podemos volar, la existencia ahoga, los barcos se hunden, ¿Qué va a hacer usted entonces? ¿Quién le dice a usted que todo es mentira? ¿Quién le ha hablado de falacias? Bueno, todo es mentira, supongamos, ¿y entonces? Y si le respondo sus incógnitas de origen y le digo: Todos los puertos se llaman Felicidad, Todos los pasajeros se apellidan Ilusos, los boletos son muy baratos y se venden por millones, en la misma ciudad Soledad ¡claro está! La ciudad de origen del mundo, si me pregunta usted. Escriba usted las letras que le salgan, las que quiera, las que le hagan estar conforme, o escriba hasta que se canse. Algunos saltarán al mar, algunos estrellarán sus barcos, algunos volverán a ciudad Soledad cada semana. La permanencia le quema la piel al humano, lo efímero tiene el mismo efecto, y la certidumbre y la incertidumbre, todo en el humano puede chocar, destruir, y también alimentar, construir. Llámeme profesional de las barcas hundidas, si eso le hace sentir menos infeliz, llámeme iluso y diga que yo y los que son como yo somos unos miserables mentirosos que se refugian en barcos de papel para llegar a puerto, diga que somos absurdos porque sabiendo que todos los barcos que tripulamos se hundirán, no los abandonamos sino que los seguimos construyendo. Pero no espere que sus palabras para demostrarnos nuestro error eviten que notemos su carencia de imaginación. Submarinos, tanques de oxigeno, barcas invencibles, caminatas sobre el mar, nadar "de muertito" y un inefable etcétera parecen concordar conmigo.

Está usted enamorado, su barco se llama amor, desea volar con él.  Vuele, estréllese, caiga, ahóguese, "nade de muertito". Sí no aguanta las ganas de tirarse al mar, tírese al mar y asuma las consecuencias de ello. No quiere asumir las consecuencias, padézcalas. Se quiere morir, muérase. Si cree que aguantará su vida sabiendo que pudo haber navegado en ese barco pero no lo hizo, no navegue. Pero no espere que no vengan barcos llamados amor por usted. Los barcos ahí están, se seguirán construyendo, seguirán pasando ante usted igual que los otros barcos, ¿sabe por qué? Porque construir barcos es parte de la naturaleza humana.

EL DAÑADO NO.9 (parte 2)

Respuesta a la respuesta del constructor de barcos:

¡ILUSOS!

Por E. K.

DOBLANDO LA ESQUINA DE MI INSALUBRIDAD

(EL DAÑADO NO.8)

DOBLANDO LA ESQUINA DE MI INSALUBRIDAD

Miedo - Enrique Kaufmann a sus 18 años.

El doctor me llamó hace dos pesadillas,

Me dejó hablando sólo al teléfono y eso no fue justo,

No recuerdo si me dijo, que necesito una cura,

Oh, que desgracia, un episodio de insanía no hace una enfermedad,

No recuerdo si nos vimos, doblando la esquina de mi insalubridad,

Tratando de convencer a una cura, para que entre por las buenas a mi cuerpo;

Para que brille como mis ojos por la mañana, justo cuando acabo de levantarme

De mi tratamiento de electrochoques, enérgico reclamo de la sociedad que me rechaza.

Necesito una cura que huela como a lo que te escupí la navidad pasada,

Justo en el pecho para darme ánimos, para decirte que te desdeño pero aún así te amo.

Para que brille como tus medias de red plateadas,

Esas que te envuelven las piernas cada que me atas a la cama,

Esas que brillan en la oscuridad de mis intensiones reprimidas.

Que sepa como a la miel que lames de mi alma,

Esa que pierde todas las batallas en todas tus camas.

Yacer, moler, morder y guiñar el ojo izquierdo,

Girar, drenar, tirar y jugar con la vieja herida,

Yacer herido, drenar la cama, morder el ojo izquierdo,

El juego nunca termina cuando mi enfermedad se agrava.

Una maldita cura:

Que brille como la daga que escondo debajo del colchón,

Del mismo sanatorio en el que, me prometieron, estaría sólo dos días,

Que huela como al doctor que recomendó el enfermo,

Ese al que le dan el tratamiento eléctrico del que hablo,

Una cura que luzca como tú en mis sueños perversos.

Yacer herido, drenar la cama, moler la mordaza, morder la pastilla,

Girar la herida, tirar la cama y guiñar el ojo izquierdo.

El doctor me llamó hace dos pesadillas,

Me dejó hablando de mi soledad y eso me dolió tanto,

No sé si te dije que necesito veneno en mis venas,

Para no dejar de soñar que me encuentro contigo,

Necesito realmente encontrarme contigo, quiero el dolor de tu presencia,

te quiero dentro de mi cuerpo, doblando la esquina de mi insalubridad.

Por E.K.

ESPERO DE TU BELLEZA... (EL DAÑADO NO.7)

VISIONES MENOS FUNESTAS, ESPERO DE TU BELLEZA

Te veo y veo a un arcoíris ante mi eterna escala de grises,

Escala que se torna en distintas formas de autodestrucción, que gira y dice:

No tengas paciencia, no tengas fe, ningún futuro apagará nuestras ganas…

Mi rueda de grises gira formando figuras espantosas,

Sueños que nacen deformes, lucen penosos ante ti, mi arcoíris,

Sin embargo espero de tu belleza todo, un giro que borre mis colores grises.

Y el amor es otra de esas cosas que giran y se vuelven grises,

Así que ahora no sé como mirarte, deslumbrante belleza cromática,

Hay tantas cosas a las que he transformado en grises

Si tan solo nuestras visiones no fueran tan funestas

La rueda no se detiene y transforma todo en basura

Tramas aburridas y falta de creatividad, eso veo en cada maldito mortal, y que digo de los inmortales, no dicen nada nuevo, ya están todos muertos,

Espero de tu belleza, lo que esta maldita vida no me quiere dar y que sabe que posee.

Y no hay camino que no contenga muertos,

No hay enfermedad que no te arrebate las ganas… las malditas ganas…

Y todo se reduce a las malditas ganas. Tontos de nosotros al buscar preguntas,

Para luego buscar quien nos las conteste. La belleza se marchita,

Tu belleza está lisiada, como en silla de ruedas, tu belleza dejará de serlo,

Cuando mis grises contaminen tus colores vivos, o cuando lo haga ese bastardo tiempo.

Y no obstante sólo me queda el amor, que es otra de esas cosas lamentables,

Ningún deseo, ningún deseo, negación total, negación de la negación,

La nada que nada evita, doble negación de la verdad, doble negación de la doble negación,

Todo se vuelve nefasto, basura, decepcionante… Si tan sólo nuestras visiones no fueran tan funestas, si tan sólo este instante se volviera efímero, yo abandonaría el círculo y la vida tendría sentido, y tu belleza no me levantaría enchido de esperanza;

Porque espero de tu belleza las cosas menos funestas, las verdades menos dolorosas, y el ocaso de esta maldita parábola, sólo eso de tu belleza, de tu maldita belleza…

Por E. K.

DESTRUYENDO LAS CALLES DEL REINO (EL DAÑADO NO.6)

Lo profundo - Jackson Pollock
pasando sus cuarenta años en 1953

La ira, el odio, la violencia, la misantropía, la antisociabilidad, ese soy yo, eso es lo que el señor Dáltanos rechaza porque dice que alejan de la armonía, porque dice que no es posible sostener por mucho tiempo una vida con esos principios. Tengo cuarenta años, me pregunto como entonces he llegado hasta acá si él dice que una vida así no es sostenible. Y aún no comprendo porque me pidió ser parte de su mundo, se esfuerza en usar esa frase de la construcción a través de los opuestos.

Que decir, es un buen tipo, a veces habla al estilo del predicador, le pide a todo el mundo que sea feliz, usa ese sombrero falso con el que se ve ridículo, construye un discurso de forma endemoniada, jamás le ví salir herido de ningún debate pero debo decir que no soy de los que lo acompañan a divagar últimamente, debe haber al menos un par de los que él llama inmortales que lo hayan dejado mudo. Ni que decir del señor Rojo, si dejaron de ser amigos porque el señor Dáltanos no pudo sostener su discurso ante él.

A ese hombre con disfraz de viejo sabio le digo para retarlo pero también por convicción: "Señor Dáltanos, al mundo nos echaron y eso es violencia pura que nos dañó de origen, el no haber elegido estar con vida es una condena que pesa en nuestra existencia deformándola en vida. Yo soy Dañado, todos somos y estamos siendo y seremos dañados. Nuestra humanidad original se va deshumanizando hasta la muerte. No hay nada que pueda terminar bien si empezó mal. No somos alquimistas. La vida es un deterioro con un sentido que nos está vedado fatalmente. Relativizar, subjetivizar, entregarse al pensamiento de la época como lo hace usted, es resignarse, es conformarse con respuestas incompletas e incluso falsas y simplistas".

Así le digo, así le dije la primera vez que rompí una ventana de sus preciadas calles del Reino, cuando yo era un joven aterrado que venía de leer el Demian y a Nietzsche. Él me miró intimidado, ver a alguien siendo violento lo paraliza, lo vi en sus ojos.  Se quedó en silencio mirando el vidrio roto. Años después caminando por la misma calle recordó el episodio y me dijo que en ese momento comprendió que la violencia no es forzosamente generadora de destrucción "o mejor aún, existen formas de violencia necesarias joven Enrique, como necesaria es la destrucción de un edificio si se quiere construir otro en el mismo espacio". Me llenó de ira su propensión a encontrar constructiva cada cosa que sucede. "¿Ah sí? haberlo dicho antes señor, invíteme a la próxima remodelación del reino" sonrió interpretando bien mi tono de burla, respondió: "Ya está en eso joven Enrique, está usted remodelándolo con cada paso que da". Tuve que demostrarle mi desprecio a su discurso, tomé una piedra y rompí la misma ventana que había roto en el pasado, sólo que esta vez enfundado en mi traje de hombre que ha dado pasos agigantados hasta la deshumanización final, y que acaba de terminar de leer el Fausto... y a Nietzsche.

Por E. K.

EL DAÑADO NO.5

                                                                      

Not to be Reproduced, de Magritte.

Enrique Kauffmann, a ese joven nunca pude decirle la verdad. Su corazón estaba demasiado envenenado cuando llegué a su vida. Sólo dos personas han abandonado el reino (tres pero una de ellas volvió para nuestra fortuna) Enrique es uno de ellos. Vale más decir que Enrique nunca estuvo en el reino. Aunque sigue aquí visitándonos de vez en cuando. Un ente que flota entre dos mundos al estilo de un mayordomo entre la aristocracia y el resto del personal de servicio. Sin embargo la amistad nunca se agota en el reino (hasta ahora) y Kauffmann seguirá paseándose en mi reino como el hijo incomprendido e irascible que nunca fui capaz de entender. Una vez llegó furioso insultando a todos e interrumpiendo un discurso del maestro Arreola, comenzó a leer una nota que expresaba en su "particular" estilo lo siguiente:

KAFKA SABE A PALANQUETA Y LOS MAESTROS DEL TERROR AJENO NO
Cierra el trato rápido, firma el papel y toma el cañón ya.
Dale una mordida al dedo y ve la noticia en el periódico,
Será sugerente cuando veas tu rostro impreso.
Josef comentará el hecho con sus amigos,
A K. le duele ya la cabeza de tanta angustia,
Y tú sigues sufriendo ante el papel y la pluma.

Hubo una vez un esqueleto al que le llegó la hora,
De ponerse la piel de hombre y escupirse en el rostro,
Comenzó a gustarle el trato sucio firmado con sangre ajena.
Cierra el trato rápido que Poe está por llamar a casa,
Grete te hará un nuevo regalo, el cual odiarás con pena.

Tómate un chocolate con la abuela, siéntate en la mecedora,
Muérdele el papel izquierdo, sabe a tu rostro vejado,
Que Hoffmann masticó el jueves en el desayuno,
Las reuniones familiares, siempre renovando la idea del suicidio.
Hoy hubo buen sol para acompañar la cena.

Cierra, cierra, haz el contrato ya, es parte de la vida estúpido,
Nacer, y despedazarse en todos sentidos hasta la nada.
Cierra y dale una mordida al Papa para que veas la nota en el periódico,
Que está lleno de referencias, de personajes famosos y famas personales.
A K. le duele la cabeza de tanta angustia, y Borges dijo que todos somos K.
En todo momento y todo espacio.

Hubo una vez un esqueleto al que le llegaron al precio,
Sucio y con sangre negra, firmado le gustaba el truco.
Y también somos todos el esqueleto temblante que se pone la piel muerto.
Me cuesta tanto venderme para una causa justa.
Sierra ya el pico que Lovecraft sabe cuando te falta el sueño
Therese ya huele a trato rápido, la odias también pero pronto serás uno con ella.

Tómate el brazo y tuércelo con celo, ¿Por qué no cerrase el trato imbécil?
Grete nos va a golpear como hizo el sábado de gloria próximo
Ahora Josef le dirá a Georg como debe uno saltar del puente
Mientras K. es decapitado por los hombres gordos.
Maupassant ya porta las tijeras para cercenarte las ansias metafísicas a puro dolor.
Hoy hubo buen clima para volverse insecto, toma el cañón para revolverle el chocolate a la abuela.
Vamos mañana a desenterrar a Stoker para enterrarla a ella, ya que no firmaste el maldito contrato.

EL DAÑADO NO.4

El Dañado una vez se enamoró. Poco después de unirse al reino, mientras le mostraba el primer principio de un inmortal, que es el autoconocimiento, y le expresaba la necesidad de estar en armonia con uno mismo para después estar en armonía con el todo, él, con ese tono sarcástico con el que lo conocí, sentenció: "¿Y cómo puedo estar en armonía con el todo cuando amo a alguien que no me ama? ¿Cómo voy a estar en armonía conmigo si la vida es dolor?" El error de la mayoría de los mortales, es vivir las desgracias como desgracias. En forma de sentencia Daltanezca expresé: "Disfrute las desgracias joven Enrique, porque también ellas pueden ser placenteras. Sería conveniente que expresara lo que tiene que expresar, pero hágalo de forma escrita, sería liberador para usted". Él escribió:

EN ARMONÍA CON EL TODO
Quiero entrar en armonía con el todo - como un gusano que se arrastra a su destino funesto, quiero abandonarlo todo - marcharme para siempre - emprender la huida redentora. Voy tomando de la mano a un pedazo de desgracia que con tristeza me pide que nunca le abandone. Tan larga será la partida que su reclamo me parece risible y al tiempo digno del aplauso.

Quiero visitar el jardín mágico en el que el abandono es una forma de expresar rechazo, en el que mi cuerpo está harto de usar y ser usado y solo irradia una luz falsa que viste las noches de claridad, igual de falsa que la misma luz generadora. Quiero ser de piedra y permitir que se utilice mi espíritu para engañar a los incautos que también han caído en el error de pensar demasiado los asuntos de la vida.

Nada como la practica - nada como vagar de noche por una hora y media y sentir que tus piernas se duermen y escuchar las doce campanadas mientras contemplas la soledad de la existencia nocturna y piensas en un ser querido que al parecer ya no disfruta de tu presencia como en los gloriosos días pasados.

Nada como caminar contemplando la luna a la una de la noche y pensar en la inutilidad de la reflexión y repasar cada frase de aquel ser al que acabas de abandonar apenas unos instantes sin despedirte como debiera ser.

Quiero marchar por las vías de la máquina del tiempo - quiero comprarle una máscara a mi angustia, que se hará pasar por soledad alegre ante la adversidad jamás confesada pero latente.

Quiero dejar de escuchar los latidos de mi corazón y comenzar a aprehender la melodía de aquella canción macabra que me insulta y me dice puras verdades sobre la realidad actual, que habla de belleza inalcanzable, sueños irrealizables y el fracaso de la justicia social, todo a favor de los intereses del mercado y la libertad suprema que sin embargo vive de esclavitud.

Duermo con los ojos abiertos - duermo con los ojos abiertos.
Grabo una imagen en mi cuna - grabo una imagen en mi cuna.
Tallo una letra en el árbol seco - tallo una letra y dos y tres y algunas palabras y el veneno es bebido todas las mañanas antes de que la verdad se asome.

Quiero entrar en armonía con el todo - quiero hacer como que me voy muy lejos, solo vagar de noche lejos de casa y olvidarme del futuro próximo. Olvidarme del devenir, sucio devenir, que se cae del árbol seco y borra las mil letras que ya había grabado líneas arriba y que mostraban mi sentir más profundo que es el mismo que perderá la batalla contra el todo con el cual quiero estar en armonía.

EL DAÑADO NO.3

En cierta ocasión caminabamos el dañado y yo por una callejuela, a las afueras del mercado Libertad (de San Juan de Dios, que así le dicen los mortales). Le explicaba las razones por las cuales usaba como bastón lo que los mortales llaman sombrilla. Repentinamente pasa un pequeño niño con cara de angustiado, usando muletas y con el rostro sucio. 

"¿No hará nada por sus apreciados mortales?" espetó en tono socarrón el dañado. "Estoy trabajando en un cuento y un poco de mermelada para él" le respondí sereno. Con sarcasmo reviró "Cuentos y mermeladas, ingeniosa y rápida forma de evitarle el sufrimiento" Se detuvo a pensar. Agregó con burla: "Pensándolo bien, quiero colaborar con usted, le haré un cuento a ese niño, ¿como se llama?" "Carlos". A la semana siguiente, con jovialidad inusitada en él, me entregó lo siguiente

CUENTO DE HADAS PARA CARLITOS



Dead and the Maiden, de Laurie Lipton



Hubo una vez en un futuro lejano, un papá intentando hacer dormir a su chiquito con una historia de hadas. El papá probablemente comenzaba así:

--- Hubo una vez un niño con una herida en el costado izquierdo buscando refugio lejos del sitio en que la herida fue proferida. Hubo una niña que miraba como la camisa blanca del sangrante se teñia rápidamente de rojo. Hubo un lugar cerca del paraíso terrenal, en que los fieles oraban furibundos a sus dioses, para que descargaran su ira sobre los enemigos religiosos. Hubo un tiempo en que la otredad no era sinónimo de peligro, no era pariente de la cautela.

--- Lo hubo papi.

--- Espero que sí pequeño Carlos, espero que sí.

Hubo una vez un niño cuya vida pendía de un frágil hilo. Hubo una niña que le lloraba mientras trataba de evitar la salida de la sangre. Hubo un hombre preocupado por capturar el momento para contárselo a todo el mundo, cada detalle, cada lamento, cada segundo final de aquella triste e ínfima vida. Hubo un lugar lejos del mar en el que los habitantes no se cansaban de oir historias trágicas. Hubo un tiempo en que los golpes dolían, las heridas mataban el alma, y el asombro, oh pequeño Carlos, el asombro no tenía fin.

Hubo una vez un niño que agonizaba ante más de un millón de personas, hubo una niña que miraba aterrada aquella escena de absurda indiferencia. Hubo un hombre interesado en guardar la imagen en una caja negra. El niño muere, la niña llora, la gente mira. Hubo un lugar perdido en medio de la neurosis. Hubo un tiempo en que la sangre nos angustiaba, la muerte nos dolía, el niño agonizante no nos era indiferente. Fin.

--- Buenas noches papi.

--- Buenas noches pequeño Carlos.



EL DAÑADO (no. 2)

Conozca a las personas a través de lo que expresan. En este segundo número, nada más para darse a conocer mejor, El Dañado se expresa aaaasí:



SILOGISMO CHISMOSO

 
Una vida entera odiando - y ahora se que no ha sido suficiente...

El cordero le habla de soledad al cuchillo,
se me terminaron los lazos tristes y azules,

así que voy a comprarme un cuchillo,
para contarle todo lo que siento.


En un momento lo habré olvidado,
así que la pluma y el papel son
por ahora mis fieles enemigos,
¡¡oh, por qué tengo que alimentarlos!!

A la pluma le gustan las galletas,
al papel le gusta la hermana de la pluma,
a la hermana de la pluma le duele el cuello,
y a su cuello se le antoja una canción de cuna.


Con un trozo de cristal trazo un círculo,
al cual están invitados todos mis seres queridos,
así que estoy yo solo en el mismo,
comiendo mierda y galletas,
que le robé a la pluma cuando estaba perdida.

Una vida entera odiando - Y ahora sé que ni siquiera estuve cerca...


De satisfacer mis necesidades básicas,
y encontrarme un lazo azul en la banqueta,
para ponerme menos triste a falta de cuchillo,
y por culpa de la pluma y del papel...


El cordero le habla de soledad al cuchillo,
se me terminaron los lazos tristes y azules,
así que voy a comprarme un cuchillo,
para cortarle todo lo que siento.

En un momento lo habré olvidado todo,
oh no, en verdad lo habré olvidado,
estoy listo para despertar,
pero una parte de mi se niega a abandonar el círculo,
así que tomo el trozo de cristal en mis manos,
y comienzo a dibujarme un mejor pasado.

Por E. K.

EL DAÑADO...

...se hace llamar, y cuando uno escucha su seudónimo uno debe suponer (yo lo supuse) que lo que escribe debe tener el mismo adjetivo. Lo encontré doblándole una esquina a la estación Washington del Tren Ligero de Guadalajara, lo encontré emocionado (lleno de emoción, no alegre como los mortales suelen tomar dicha palabra) porque acababa de terminar de leer el Werther de Goethe (para el incauto, Goethe es uno de los escritores "pesados" de la literatura alemana, sino es que el más aunque Schiller, los Grimm y Grass le pelean el puesto).

Como señas particulares el dañado dice que detesta el planeta y sobre todo detesta al mundo, que para él el mundo es la forma en que los humanos (deshumanos diría él) destruyen el planeta mientras se lo apropian. No le gusta ver televisión porque le parece un "opio de las masas", viste siempre una camisa gris, unos pantalones negros y una cosa que él llama "cazadora" también negra. Lleva el cabello largo y despeinado y tiene un rostro notable, de esos rostros que los mortales más atentos al verlo se preguntan: "¿está enojado?" y que a los inmortales menos atentos les produce un "¿Por qué no puedo descifrar su rostro tan fácil?"

Lo invité al reino porque su forma de ver la realidad contrastaba notablemente con la mía y si uno quiere construir su visión de la realidad, debe tener siempre "algo" que le haga contrapunto. Ya se ha visto que el contrapunto produce majestuosas "cosas" y si no que le pregunten a Johann Sebastian Bach.

Volviendo al momento en que estabamos doblándole la esquina a la estación Washington, yo le insté a expresar esa emoción que guardaba al leer a Werther, y el me miró un tanto dubitativo sin responder. A la semana siguiente en que "casualmente" coincidimos en el mismo punto y a la misma hora, me mostró un pedazo de papel que contenía lo que a continuación transcribo:


"EL ÚLTIMO PESAR DE WERTHER
Werther, Werther, corre rápido,
Vuela lejos que la tentación te alcanza,
Aquellos dos malditos te han burlado,
Hazlos pagar con su amorosa sangre.

Despierta, despierta, y deja esa arma a un lado,
que esto se merece toda la pena,
de ver las paredes manchadas de sangre,
pero no precisamente la tuya.

¿Les perdonas la vida aún?
Has a un lado la piedad, bella negación,
Y reconoce que tienes el poder de manipular la realidad,
Desprecia sus vidas,
Y reconoce que tienes derecho a ensuciar la navaja.

¿Pero qué haces Werther?
¿Qué diran todos cuando miren tu escritorio a la mañana siguiente?
¡Dirán que eres un cobarde porque no puedes con la dolorsa verdad!
¡Porque no puedes evitar su felicidad!

Werther, joven Werther, huye despavorido,
Destruye la vida como dios lo hace,
Deja escapar un poco de resentimiento,
Escúpelo en el rostro de aquellos dos burlescos,

Vamos, suelta ya esa pistola,
Y corre hasta donde esos dos se aman justo ahora,
Pero... No escuchas acaso, imbécil.

Se cruel, se salvaje, mátalos, mátalos a los dos,
Olvida el miedo y sigue tu voluntad hasta las últimas consecuencias,
¿No ves cómo ellos fornican salvajemente mientras lloras con pistola al cráneo?

Pero que haces, cobarde y frágil,
Carlota no te ama, ¿Y por qué morir por eso?
Puedes jalar el gatillo ahora,
O ir a beber sangre directamente de sus cuellos,
¿Y entonces, qué harás entonces Werther?"

Pobre me pareció su escrito, sin embargo con el paso de los años se ha visto una mejoría en el dañado (ya verá usted amable lector). Interasante forma de alentar a Werther a tener otro final, le dije al terminar de leer lo que él me explicó después que era una canción sin música ya que a él no le gustaba la poesía porque le parecían meros ejercicios de primaria que cualquiera podría hacer. Que lo que quería era sacudirse el romanticismo alemán de un "chingadazo". Agresiva forma de interrogar a Werther, me dije a mi mismo ¿No lo cree? ¿No lo cree usted?

PD. Mis más sinceras congratulaciones maestro Goethe, 261 años se dicen fácil, pero ya quisiera alguno de esos helenos ya olvidados!