JAMONES O PISTOLAS

El hombre que cambiará al mundo

(Cuentos al Chile no.9)

Plato de televisión "un poco colorido". Tomada de Internet.

Mañana, ante todos los medios de comunicación, Gabriel Muro presentará su trabajo a eminencias de la antropología, todos ellos, hombres de barba blanca que le sistematizaron todos sus conocimientos y formaron su criterio de científico social. Por lo pronto, nosotros tenemos en exclusiva y antes que nadie a este pro-hombre --- ¿No es así Gabriel?

--- Así es señor, cada una de esas barbas fueron para mí un ejemplo a seguir y espero el día de mañana, hacerles sentir orgullo por haber formado a un colega tan ejemplar.

El trabajo que presentará mañana será de lo más relevante en su naciente carrera de antropólogo. Algunos diarios filtraron información, dijeron que su trabajo cambiará la forma de catalogar la realidad, que su estudio hará un antes y un después en materia de análisis de la realidad. --- ¿Qué tiene que decir al respecto, Gabriel?
--- Mire, señor, yo quiero desmentir tal información, todos sabemos que hoy los medios de comunicación suelen soltar notas así, sin la menor mesura. Culpo a la vertiginosidad con la que avanzan los minutos en este siglo, como si se hubieran reducido de sesenta a cuarenta segundos por minuto... Me... ¿me está escuchando?
--- Claro, claro, estaba informando a mis seguidores en Twitter que en este momento le estoy entrevistando, continúe por favor.
--- Sí, decía que la vertiginosidad que ha adquirido el mundo de la información en la actualidad, no permite profundizar en las notas, sino que se privilegia el número de ellas, así como si de lo único que se tratara, fuera producir y producir y seguir produciendo. Que el producir la nota es lo relevante de su trabajo, pues... Pero... bueno....
--- Sí, sí, siga, decía que su próximo trabajo iba a marcar un parteaguas en el campo de la antropología.
--- Ah, sí, pero mi trabajo no cambiará ninguna vida, cinco años de trabajo viajando en diversas ciudades de occidente, observando comportamientos, invirtiendo horas y horas de reflexión, observación participativa y construcción de conceptos y marcos teóricos para que a los lectores  de mi trabajo les quedara claro a que me refiero cuando hablo de Forzosidad, de Humano, de Ciudad Dormitorio, de Semiurbanidad...
--- ...Ajá...
---... y eso no influirá en el mundo de ninguna manera y bajo ninguna circunstancia. Mi trabajo ha sido realizado exclusivamente para poder pertenecer a esa laureada red de investigadores de barbas largas con los que abrió su entrevista. No voy a ser recordado por mis aportes a la humanidad, no voy a ser el nuevo Marshall Sahlins ni el nuevo Levi-Strauss cuyos nombres seguro usted nunca había escuchado, ni siquiera aspiro a ser reconocido como "el discipulo más avanzado de..." ni "el máximo exponente de" tal o cual corriente de pensamiento (de esas que llevan el nombre de algun pensador poderoso). Simplemente seré un estudiante más de una universidad deficiente que logró ser aprobado por los que a lo largo de los años de estudio le marcaron el camino a seguir, que significó y resignificó su vida siempre para hacer que el status quo permanezca inmutable, que hizo bien su tarea, la de vivir la vida en la medianía que implica la sociedad consumista de mercado en el sistema capitalista neoliberal, en su etapa salvaje y en cuyo esquema inmenso de temas relevantes, figuran primero temas tan frívolos como la nueva cirugía de busto de la cantante sabrosa en turno o la millonaria herencia que una mujer dejó a su gato y no mi paradigmática investigación sobre...

"Paradigmática investigación" y bien, amigos, así es como describe el gran Gabriel Muro su trabajo antropológico, que sin duda cambiará nuestra forma de comprender la realidad, le damos las gracias, le damos su canasta de jamones y revólveres, cortesía de nuestros patrocinadores, le deseamos éxito en su naciente carrera como filósofo del siglo 21 y nos vamos a entrevistar a un hombre que afirma que su perro puede leer el futuro en sus  sueños, no se vayan, gente bonita, volvemos después de estos mensajes comerciales al noticiero favorito del mundo mundial: EL HOOMBREEE QUE CAMBIARÁ AL MUNDOOO! NO LE CAMBIE!

[Risas. Aplausos. Música tropical de fondo. Tomas "alocadas" de cámara: a Gabriel Muro, al público, al señor presentador, a Gabriel Muro mirando su canasta de jamones y revólveres, a la gente, a los bailarines del ballet del noticiario "EL HOMBRE QUE CAMBIARÁ AL MUNDO", a la gente, a Gabriel Muro abriendo su canasta de jamones y revólveres, al señor entrevistador moviéndose al ritmo de la música tropical, al perro que puede leer el futuro en sus sueños, a la gente, al perro, al señor presentador, al ballet, a Gabriel Muro metiendo un objeto de su canasta a su boca. Difuminado en negro y silencio de la música Murmullos de la gente ¿Disparo seco de revólver metido en la boca, o un jamón siendo masticado?]

¿Qué prefiere usted llevarse a la boca en situaciones como ésta?

CORRESPONDENCIA DE OTRO MUNDO

Pues que después de unas obligadas vacaciones y un periodo de rediseño este blog vuelve a la carga. ¡Así que esperen visitas en sus respectivos espacios de escritura virtual y entradas daltanezcas en este Reino amigos lectores!

No he encontrado una forma alterna de cargar canciones propias ahora que el mixpod ya no lo permite :( así que pego un link de myspace que contiene la canción que va con este cuento, por favor, vayan a él, esa música nació con lo que sigue:

http://mx.myspace.com/lygofiliadeathrock

La última carta del enfermo que gritaba en esta esquina

Cuentos al Chile (no.8)

La carta del antimundo - De D.J. Remus.

Domingo 25 de septiembre de 1966, Guadalajara Jalisco, México.

A mi querida doctora:

Me iré pronto, así que le respondo la última pregunta que me hizo. Lo recuerdo vagamente, pero no lo puedo olvidar. Juego de pelota con mis primos mientras calor sofocante en la calle. Y entonces, mi primer síncope. "Síncope es la pérdida temporal del conocimiento causada por episodios en que la sangre deja de fluir al cerebro", me explicó en nuestra primera entrevista. Estas categorías deshumanizadoras. Pero entonces yo no sabía lo que me pasaba, no era más que un niño. 

Primero me sentí mareado, después mi vista se nubló, y luego sentía que flotaba, que me caía para atrás. Y luego no recuerdo nada. O bueno, recuerdo alucinaciones, a las cuales no les di mayor importancia, cosas normales dentro de lo anormal, porque hay que estandarizar lo extraordinario para poderlo explicar.

Dos veces por año me daban estos ataques, a mis padres les parecía cosa normal pues nunca me llevaron al médico. Esa actitud siempre me pareció sospechosa, a veces creía que no me querían, después supe porque su descuido, o más bien resignación. ¡Malditos! Si tan sólo me lo hubieran dicho todo, no sería quien soy, sino quien quería ser.

Yo no pertenezco a este mundo, no formo parte de él. Pertenezco a otra realidad a la cual voy en cada uno de esos ataques. Mi padre es el rey de las falsas casualidades, dueño de la ciudad de las sombras, allá en el antimundo. Debí comprender mi destino desde aquel primer síncope. Fue en ese episodio que mi padre, el del antimundo, se presentó ante mí, y me lo explicó todo. Y ahora seguro te estás riendo de mí, acusándome de loco. Como si no te conociera. 

Pero no estoy dispuesto a seguir guardando este secreto, me ha costado acusaciones, encierros, burlas de los otros, sedantes, intervenciones quirúrgicas, maltratos. ¿Es que todo ello me ayudaría a vivir en este mundo? ¿Era la verdad más dolorosa que esta vida?


Bueno, el tiempo me alcanza, comenzaré diciéndote que los avances de la física en este mundo están muy alejados de mi mundo. La razón es muy simple, somos invisibles a esta realidad, ustedes no pueden interactuar con el otro mundo, no pueden influir en él de ninguna forma. No existimos en su mundo. Dicho lo anterior, debo prevenirles sobre lo que les espera, he dicho que somos invisibles a esta realidad, pero ustedes en cambio son visibles en la nuestra. "Podemos influir en ella, y lo haremos", por ello mi padre pudo hablar conmigo. Los vigilamos, miramos sobre sus hombros cada una de sus acciones, ahora mismo seguro sientes una presencia detrás de ti, pídele a tu dios que sea yo, porque si es mi invisible padre, dejarás de existir pronto, muy pronto. ¿Me sigues invitando a integrarme a este mundo, doctora? Ya veremos quien es el enfermo cuando simplemente no puedan encontrar mi cuerpo, el cuerpo del enfermo que gritaba en esta esquina.

OSCURIDAD, DEVORADORA OSCURIDAD

Recomiendo dar clic al vídeo incluido abajo para hacer más completa la experiencia. La música ha servido como generadora de ideas. La letra ha sido un descubrimiento feliz. ¡Que lo disfruten!

Cuentos al Chile (No.7)

Tú y yo, ustedes y la macabra oscuridad.

Hombre que ama la oscuridad

Oscuridad, oscuridad callada; llama hogar a la noche muda, llama a tu voluntad y dile que ya no vuelves.

Cantares de olvido, música profana para tu alma que se jacta de tener memoria.

Oscuridad, regalo neciamente trastocado en macabro, la llama negra que ahoga la calma en silencio, la llama negra que recae en la habitación y traspasa a tu alma. ¿Es la oscuridad tan dolorosa como te has hecho creer?

Adentro, en lo profundo, en el fondo te golpea esa oscuridad, ¿no has notado cómo te llamas a ti misma en la oscuridad? ¿No has notado como huyes de la oscuridad cada que intenta abordarte?

Y  enciendes la luz para que te prodigue de caricias forzosas para hacer callar a la queja desgarradora.

Oscuridad, cuadernos negros, en los que escribe ciego tu abandonado lado oscuro, como si todo lo oscuro fuera sinónimo de maldad a la que hay que cercenar de nuestra existencia.

Y tú dices: vete de aquí, no quiero tu presencia, hazme un favor y márchate, hazme un favor y vete al diablo.

Adentro, en el fondo de todo, donde sólo hay cuerpos desnudos y cansados. En el alma. Donde supones que sólo tú sabes lo que quieres y lo que detestas. Ahí es donde está tu miedo a la oscuridad, que no es más que miedo a ti misma.

Y ahora, sostienes en la mano izquierda la daga que ha de terminar con estas cavilaciones perpetuas. Fue un placer, de verdad, hasta que el miedo se hizo presente durante la noche. ¿Cómo es que no alcanzas a ver la ridiculez de tal situación? La oscuridad que no puedes controlar, esa condición a la que culpan todos ustedes de todas sus desgracias. Y caes y caes y caes en lo profundo y te llama la noche, te succiona al abismo, te llama la profana música.

Y ahora sostienes la idea de que la oscuridad fue creada para generar dolor. Y ahora tienes la posibilidad de dejar todo de lado, de marcharte para siempre, de apartar este mensaje escondido en los muros oscurecidos de tu habitación. Y no es un vacio sin sentido el que te tiene aquí dictando tu sentencia, sino todo este abrumador sentimiento contradictorio típico de lo humano. Es la abundancia de sentidos, el mar de posibilidades, la desbordante libertad. Libertad, castigo cruel, otra broma de dios plenamente cargada de ironía. Es la oscuridad, estúpida.

Oscuridad, negra soledad, nada ves sino total ausencia, y es tan desgarradora, la ausencia. Oscuridad, temor eterno donde sus más grandes miedos internos les llaman por sus nombres. Ustedes. Yo. 

Oscuridad, regalo macabro donde no queda nada más que descubrirse frágil, confesarse puras verdades hasta hacerse pedazos en silencio. ¿Es que es tan doloroso enfrentarte a ti misma?

Ya sientes el filo del olvido, ya sientes lejana la agobiante libertad, ya percibes lejos esa severa música a la que condenaste en vida. La daga cae ensangrentada al suelo, acabando con esta falsedad que es tu vida, no sientes nada. Todos los bellos placeres dejados de lado, y todo porque los dolores fueron más fuertes, en la noche, en la maldita oscuridad. Mala, mala, mala, mala. No culpes a la oscuridad por tu exceso de fragilidad.

Y en tanto, amanece en mi orgullosa existencia. Tu muerte no me importa, nunca me importó, no lo dudes ni un instante por favor, mi amor. Murió de un ataque, un exceso de noche. Me importa la vida, mi vida, y la oscuridad, mi oscuridad. Hasta que sale el sol.

¿Qué hay en la oscuridad que les genera tanta angustia? Ustedes. Yo. Sí la oscuridad es tan ruda como ustedes dicen, ¿por qué el calor y la luz del sol me asesinan el alma todas las tardes? Y ahora sostengo que se debe a que ahí están ustedes. Y acá yo, con mi amada oscuridad. ¿Dónde estás tú, mujer muerta?

VIOLENCIA GRATUITA

Cuentos al Chile (no.6)

Hallo, bienvenido sea usted al Reino de Don Dáltanos (algunos dicen que debería ser República, dados los ideales que defendemos. Lo estamos pensando imperiosamente), en esta ocasión especial, presentando el número seis de nuestra apreciada sección: Cuentos al Chile, sección titulada así, hay que confesarlo de una buena vez, por motivaciones ¡Culinario/alburero/furibundo/cómicas! La ocasión es especial porque les presento uno de mis cuentos favoritos. ¡Osada empresa! De la colección: Los improbables. Misticismo a la vuelta de la esquina, les traigo: Violencia Gratuita. ¡Provecho!

Violencia Gratuita

Dicen los mortales que un bistec ayuda a sanar heridas, ¿será?

— ¡¿Alguien quiere violencia, es gratis?! —Entra gritando y envalentonado a la cantina nuestro personaje, tez morena clara, bigotudo, pero de una estatura inferior al promedio. El lugar está silencioso, son las tres de la tarde, solo el cantinero y dos parroquianos presentes, ni se inmutan.

— ¿Violencia gratuita, no está demasiado desgastado ese concepto mi Chema? —Le dice Kiko el cantinero sonriente.

— ¡Me vale madre, usté nomás respóndame si quiere y se acabó!

— Nada es gratis en esta vida José María Medrano —un hombre de barba, gordo, pasa por indigente para el observador incauto.

— ¡Me lleva la que me trajo! ¡Namás quiero saber quién quiere violencia gratis! ¿Qué tienen que andar con sus sermones? —Parece arder en deseos de propinar golpizas.

— Lánzate a trabajar con el Rito, Oí que desapareció a sus dos últimos golpeadores que porque no hicieron bien un trabajito. —El cantinero con voz divertida y amable.

— ¡Clavo de la santa cruz! ¡Que si siguen sin responder a mi pregunta me los trueno a todos! —encabritado.

— Bueno bueno ya estuvo bueno —se levanta el otro parroquiano que había sido reservado hasta que la insistencia de Chema le agotó la indiferencia. Hace sonar su tarro sobre la barra, se arremanga la camisa, se acomoda el bigote y sale de la cantina haciendo una seña con la cabeza al bravucón.

Éste último, extasiado, siente algo correr por sus venas, algo que le dice que vale la pena estar con vida. Es hijo de la violencia y le da gusto ir a visitar a la madre tres veces al día como dios le manda. ¿Será que le gusta ver a la madre tan seguido?

Ahí tenemos a los dos peleadores de frente, se están reconociendo, chocan sus pechos y usan sus brazos para separarse, es al parecer un ritual de calentamiento. En la puerta de la cantina el Kiko y el hombre barbón gordo que pasa por indigente para el observador incauto comentan lo que se les presenta.

— Mire don, violencia gratis, ¡Bien dicen que gratis hasta la muerte es recibida!

— Nada es gratis en esta vida Federico Sierra, toda acción lleva impresa en su principio el recibo, el gasto se hace aunque a veces sean otros los que lo paguen.

— Usté cree don, mire, este Chema viene y siempre ofrece violencia gratis así bien salsa, yo creo que está triste porque no tiene trabajo ni que comer, entonces no tarda el machín que le tome la palabra, se lo lleva aquí afuera y justo como estamos viéndolos ahora don, ahí el Chema revolcándose en la tierra desde el primer golpe. Luego yo tengo que meterlo a la cantina, ponerle su bistecito en la herida y mandarlo a su casa al pobre diablo.

El don rompe en carcajada ruidosa al tiempo en que ven como el retado se retira victorioso a su casa y el retador se remueve como gusano en sal.

— De que se ríe don, usté siempre burlándose de uno.

— Ay Kiko, eres una buena persona, quisiera ser como tú, un alma simple que hace el bien conciente y hasta inconscientemente.

— No le entiendo don.

— Anda Kiko, ve a levantar a Chema que ya le anda porque le pongas su bistecito, ¿no ves como se revuelca el muchacho?

— Ay don Dáltanos, usté y sus cosas, no más usté se entiende —Y Chema partió a ayudar al bravucón sin alcanzar a entrever el significado de su acto.

Chema grita como contratado. Don Dáltanos lo escucha aún a una cuadra de distancia, mientras se dirige a su casa, seguro de que la violencia, en efecto, jamás ha sido gratuita, que la violencia te puede dar hasta para comer. Improbable mejor ejemplo para evidenciarlo.

ARAÑAS EN LA BOCA

¡Hallo queridos amigos, esta es una publicación emergente y especial! ¡Esta vez el señor Dáltanos les hará leer otro blog! Es el blog de editorial La Zonámbula, en cuya sección: Zonámbulantes, puede publicar cualquiera que esté interesado y cumpla con ciertos requisitos. Así que eso hice.

Este es nuestro Cuentos al Chile no.5 les dejo fragmento y link. De verdad espero que puedan comentar en aquel sitio, ¡se los agradecería sobremanera! ¡Gracias por su atención y nos leemos en el futuro! ¡Qué lo disfruten!

ALCÁNZAME LA CONDENA 

(CUENTOS AL CHILE NO.5)

Imagen tomada (con horror) de internet

No eres tú quien se llena la boca de arañas todas las mañanas. El cuerpo no es el templo del alma. El templo del alma es...

DE CLIC AQUÍ PARA SEGUIR LEYENDO:

http://lazonambula.blogspot.com/2011/03/zonambulantes-daltanos-j-remus.html

¡DIOS NO ABANDONÓ A LOS HOMBRES...

...SÓLO SE QUEDÓ JETÓN!

LA DIVINA TRAGEDIA O LA COMEDIA HUMANA

(CUENTOS AL CHILE NO.4)

Retrato hablado de el Dios,
según los últimos que lo vieron despierto.

— Ai tienes que llega un cuate sin cuerpo, así como que bien inmenso e intemporal y de pronto agarra y empieza a hacer un cagadero en la nada, osease que como te explico, que el cuate no habitaba en este mundo quesque porque existió desde antes de que el espacio fuera espacio y la chingada ¿no?
— ¿Na, voacreer?
— Neta carnal, por ésta que es la pura verdad. No y todavía no te dejo caer la parte gruesa, el cuate del que te hablo, tampoco vivía en el tiempo, osease que no era ni ruco, ni morro, ni jovenzuelo porque no le hacía daño el tiempo y la chingada ¿no?
— Oye vato, ¿Le haces a las drogas, te metes perico, te las truenas, andas jalado, estás pacheco, eres coco, hablas con la mariajuana?
— Mmmta, pos si quieres te cuento un chiste de pepito…
— No, a ver, quiero ver como terminas tu cuentito aunque esté medio jaladón.
— Bueno el caso es que este cuate un día hizo la luz, y otro día la tierra, y otro la agua, y las plantas y los animales y la chingada ¿no?, total que dicen que ya pal sexto día, y está es la parte choncha, creó al hombre quesque igualito quel al menos de vista, osease que le salieron igualitos que él y la chingada ¿no?
— A ver a ver, ¿cómo sta que los hizo igualitos quel? ¿No dijistes pues que el cuate no tenía cuerpo, ni era ruco ni morro ni vato? ¿Y cómo que sexto día, no que no había tiempo?
— No, ya había inventado el tiempo y creo que ya tenía cuerpo.
— ¿Entonces ya podía ser ruco o de menos morro, no? Digo…
— Yo no inventé el cuento carnal, además es un méndigo cuento, no tiene que ser verdá, si vas a estar de quejoso ai le paramos.
— Ta bien pues pero si no está bueno el final…
— Ooh tú aguanta. Entonces agarra y al último día dice no pos que a toda madre y que bonitos colores y la chingada ¿no? Y entonces dice no pos me quedo aquí acostadito, bien agustirri nomás porque estoy cansadísimo y la chingada ¿no? Entonces ai tienes al cuate en su camastro y la chingada ¿no?, tirado al sol y ahí se acurrucó, bien relajado buen pedo. ¡Y que se queda jetón! Total que pa no hacerte el cuento largo al día siguiente llegó un hombre y dijo “¿a chingá? ¿Y este cuate?” Y otro respondió “no pos cuando llegué así estaba” el primer cuate se rasca la choya “¿Se murió o que pedo?” “No pos creo que más bien se quedó jetón, osea que está dormido pues” “Ah, así muy jefe el vato ¿Y qué espera que hagamos o qué? Despiértalo” “Nel se va enojar, imagínate que este vato gigantón se enoja contigo, ni madres, despiértalo tú, a ver” “Miedoso, ya pues, ai déjalo, se le va a ofrecer al puto, amos a ver cómo está el pedo” Y los hombres se fueron a intentar hacerse funcionar y a hacer funcionar lo que el gigantón había hecho, algunos tienen la esperanza de que el cuate gigantón, al que de pronto comenzaron a llamar el Dios, despierte y les explique “cómo está el pedo” otros ya se resignaron a la idea de que la siesta que se está aventando el Dios, está fuera de tiempo y de espacio y no queda más que aventarse al tiempo y al espacio, tal y como hizo el antes famoso Borras, osea a lo tarugo, sin plan, sin idea, sin pensar y la chingada, ¿no?

ESA FE QUE NO QUIERE HACERLES ENTRAR EN RAZÓN

(CUENTOS AL CHILE NO 3)
NO MÁS FE S.A. DE C.V. 

Ya "bailó Berta" con la Fe - Dáltanos J. Remus

Somos una empresa sería, comprometida con la sociedad. Con la moral, las buenas costumbres y el buen gusto. Contrario a la idea popular de que realizar las fantasías es traer a la realidad lo fantástico, objetivo que nos parece asaz vulgar, nosotros buscamos realizar la fantasía, otorgándole toda la realidad posible a lo fantástico. Aterrizar lo que está volando, para que entiendan los poco incultos. ¿Que es una tomadura de  pelo? ¡De ninguna manera amigos! Hay menos complicación de la que ustedes suponen al escuchar a lo que nos dedicamos. Y ¿Saben qué? Es comprensible, la fantasía impuesta por ese tirano del pasado llamado Religión les impide ver más allá de ese bien llamado pensamiento fantástico. Pero descuide, la razón privará sobre todo el mundo en cuanto lleguemos a todos los países. 

Nuestros servicios son variados, llámenos y le haremos una cita a la brevedad, se asombrará al enterarse para quién hemos trabajado. Las fantasías que hemos realizado a través de los siglos. Parece que fue ayer cuando logramos desaparecer al pegasso, o antier cuando fuimos eliminando a cada uno de los dioses hasta hacerles creer a millones que sólo existe uno. Resultados contraproducentes, dicen algunos de nuestros detractores, al declarar que sólo logramos acrecentar el pensamiento mágico dejándoles un solo Dios al cual aferrarse, en el cual depositar su hedionda fe.

Recientemente un hombre intentó ampararse porque de pronto lo convencimos de que la vida, su vida, no tenía el menor dejo de magia, fantasía, cosa extraordinaria. Lograr tal convencimiento puede llevarnos mucho esfuerzo y recursos, sin embargo mientras menos imaginación, mientras más limitada se vaya viendo la creatividad en el ser humano, más fácil será realizar nuestro trabajo. En este caso el anhelo satisfecho fue nuestra herramienta mis queridos amigos, cuando esos "proyectos de humano" se sienten realizados, cuando creen que no pueden ser más felices, cuando ya se sienten humanos, resulta tan fácil porque su felicidad, su  deseo de magia, su pensamiento mágico se vuelve pensamiento cotidiano, monótono, rutinario. De la rutina al pensamiento científico hay un paso. Del plato a la boca se cae la magia. La permanencia siempre se traga al evento extraordinario. Y entonces no hay vidas que escribir, y entonces la vida de uno cabe en un sólo libro, de mil páginas, gris, con letras pequeñitas, en una biblioteca con diez mil ejemplares, en una ciudad con diez mil bibliotecas, idénticas, iguales, exactas. Así hicimos con este hombre. Desde luego, el recurrió a nosotros. Misteriosa es la psique humana cuando ya no quiere lo que quiere. ¿Está usted cerca de cumplir todos sus anhelos de vida? Ahí estaremos nosotros, listos para hacer el servicio más contratado en el mundo de hoy. Realizar la fantasía, y dejar de imaginar a un dios que nunca vendrá, y dejar de esperar algo que no existe, no existió, y no existirá más.

(50% POR CIENTO DE DESCUENTO A QUIENES COMENTEN ESTE ARTÍCULO EN LOS PRÓXIMOS 10 AÑOS Y DE REGALO EL MANUAL DEL BUEN HOMBRE DE RAZÓN. COMENTE YAA, COMEENTE YAA)

LA VIDA ANTES DE SER VIDA

ESTE RELATO NO TIENE RELACIÓN CON EL PASADO HASTA QUE TENGA RELACIÓN CON EL PASADO

(CUENTOS AL CHILE NO. 2)

La chica antes de ser chica se encontró al chico antes de ser chico. El chico antes de ser chico miraba el cuerpo antes de ser cuerpo de la chica antes de ser chica. Quiso ir más allá antes de ir más allá, quiso ver qué guardaba dentro la chica antes de ser chica antes de ver que guardaba dentro la chica antes de ser chica. Quiso conocerla. Antes de conocerla. La chica antes de ser chica se quitó intempestivamente la blusa antes de ser blusa. Debajo de la blusa antes de ser blusa llevaba un vendaje antes de ser vendaje, sobre el vendaje antes de ser vendaje un letrero antes de ser letrero, en el pecho antes de ser pecho, que decía: 

Mucho cuidado si llegas a conocerme, mi presencia en tu vida puede causar cáncer del alma. 

El chico antes de ser chico ignoró la advertencia severa antes de ser advertencia severa, sacó unas tijeras antes de ser tijeras de su bolsillo antes de ser bolsillo, y le pidió a la chica antes de ser chica deshacerse del vendaje antes de ser vendaje. Y comenzaron a alucinarse un futuro juntos antes de tener un futuro juntos.

Ser. 

El cáncer comenzó a devorarlo lenta y placenteramente. El asunto es que la chica no era consciente que el cáncer fluiría por ambos. Feliz simbiosis. Y así fue como comenzó la vida-angustia-amor-relación-felicidad-placer-monotonía-deseosdeorinar-historia-cultura-sociedad-curiosidad-yunlargoexcetera humana.

ENDE

POBRES DIABLOS (CUENTOS AL CHILE NO.1)

- Lo tengo, lo tengo, se trata de poner en ridículo a ese bastardo, ¿cierto?

- Pues sí, pero no sabemos cómo, ¿Qué tienes?

- Un desplegado. Un desplegado, un comunicado de prensa, un anuncio pagado, ¿me sigues?

- Pero por el amor de dios Carlos, date cuenta que nuestra imagen quedaría en mal estado, ¿sabes qué dirían esa bola de pobres diablos?

- ¿Quién los electores?

- Ellos dirían algo así como, "a ver, el partido tricolor dice que el amarillo y el azul son unos incompetentes, pendencieros, que deberían desaparecer por el bien de la nación, el partido amarillo dice que los azules y los tricolores son unos vende-patrias, incompetentes, mafiosos, que deberían desaparecer por el bien de la nación, el partido azul dice que los amarillos son un peligro para el país y los tricolores unos rateros corruptos que, al igual que los amarillos, deberían desaparecer por el bien de la nación".

Silencio.

- ¿No sé a donde quieres llegar?

- Carlos, ¿no puedes leer al menos una coincidencia?

Grillo nocturno suena para confort del que le huye al silencio.

- Sí iniciamos una serie de declaraciones para adjetivar al otro...

- ¿Te refieres a chingarnos a ese puto diciéndole sus verdades?

- Sí, si hacemos eso, la gente va a empezar a decir que somos una bola de idiotas incompetentes, que nuestros sueldos están inflados, que somos rateros y que deberíamos desaparecer por el bien de la nación.

- Ay no mames Juan Manuel, me acabas de decir que son unos pobres diablos, ¿tú crees que van a llegar a esa conclusión algún día? A ellos les vale madre que ganemos entre 31 mil y 157 mil pesos, les vale madre que trabajemos pocos días y que nuestras vacaciones sean tan extensas. Sí ni enterados están de nada y aunque lo estuvieran mi Juanma, ni aunque estuvieran enterados harían nada, todo producto del relajante que les aplicamos, aunque muchos dicen que es todo consecuencia de la "portmodernidá"

- Posmodernidad, Carlos, se llama posmodernidad.

- Eso es lo de menos, tonces que Juan Manuel, ¿le entras a lo del anuncio pagado?
- Pero Carlos, sería una sinvergüenzada.
- Pues allá tú, muy honrado ahora sí, ¿no?

Juan Manuel parece intrigado, al principio se dijo que rechazaría cualquier táctica intimidatoria por considerarla del viejo partido tricolor. En este momento tiene un momento de éxtasis, un momento de revelación, instante de instantes en que su conciencia adquiere dimensiones infinitas: "Esto no debería ser así. ¿Por qué atacar al adversario político, de verdad no tenemos argumentos positivos, algo bien que hayamos hecho en el gobierno?" "Si todos mis conocidos dicen que este al que quiere Carlos atacar, realmente está haciendo las cosas bien" Mira a su compañero de partido, Carlos, y le recuerda tanto a esas caricaturas de Alberto Isaac, tiene la imagen del típico político del viejo régimen, los lentes oscuros, el bigote, el cuerpo ancho, las patillas, el saco y la corbata, los dedos gordos y sudorosos. "No, no, no y no soy como Carlos, por el amor de dios, si me inicié en la política para ayudar a mi colonia, ¿Cómo llegué aquí? Pero ahora todo será diferente, desde hoy cumpliré mi función al pie de la letra, visitaré las calles, rechazaré los bonos (hasta el navideño) rechazaré el IPAD que nos regalamos, y el auto que viene con el cargo, reduciré mi sueldo a la mitad y escucharé seriamente a los necesitados"

Una adrenalina corrió en ese momento por el cuerpo de Juan Manuel, sería, ahora, un político cómo nunca había existido desde los tiempos de mi general Lázaro Cárdenas.

Azarosa y muy compleja es la mente del ser humano, pues todos los lectores y los electores esperaron a ese político innovador, el que se atrevería a conjugar lo inconjugable "Político honesto". Extrañamente ese político nunca llegó, y a la semana se publicó el siguiente comunicado en los periódicos locales:

EL INFORME DE BETO ALPUERTO, UN RECUENTO DE MENTIRAS Y PROPAGANDA

En un acto de pedantería, falta de cordura y enorme represión, Alpuerto Remírez autocalificó a su gestión como de reconstrucción y que hace historia. Esa alabanza en su propia boca es muestra de la carencia de autocrítica y afán de hacerse propaganda que domina el presidente de Tlajomilco.

Por lo señalado, Alpuerto no tiene legitimidad para hablar de honestidad, transparencia, ni rendición de cuentas: su gobierno se sustenta en la subordinación a los intereses de la ultraderecha, como lo acredita su manejo doloso de las funciones municipales, en apoyo a voraces intereses inmobiliarios que se han coludido con El Yunque.

Este primer informe es testimonio de la vergüenza de gobierno que padecemos en Tlajomilco.

Atentamente

Tlajomilco de Íñiguez, Jal, 03 de diciembre de 2010.

Mtro. Juan Manuel Sito.

Regidor.

Y a todo esto, ¿quienes son los pobres diablos que dan título a este cuento? Me pregunto mientras le doy al botón naranja de: publicar entrada.